{"id":1020,"date":"2006-12-28T09:36:26","date_gmt":"2006-12-28T09:36:26","guid":{"rendered":"http:\/\/www.comevedonoidaltonici.com\/wordpress\/?p=1020"},"modified":"2006-12-28T09:36:26","modified_gmt":"2006-12-28T09:36:26","slug":"welby2-la-misericordia-ormai-e-morta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.olinews.it\/mt\/?p=1020","title":{"rendered":"Welby\/2<\/em> – La misericordia? Ormai e’ morta"},"content":{"rendered":"

Era un chiesa fondovalle. Di quelle delle Alpi con campanili svettanti e un camposanto recintato, come in citt\u00e0 non se ne vedevano. In alcune tombe fiorivano le stelle alpine e le croci in ferro battuto sembravano tratte da un romanzo. Le lapidi mescolavano teschi, tibie e angeli come se il senso di una vita terrena potesse sintetizzarsi in quei pochi simboli, presagio di eternit\u00e0 e fine.<\/p>\n


\nLa gita – nella mente di chi mi portava – faceva parte di un programma in cui il pic-nic andava compensato con un tantino di spiritualit\u00e0 campestre che nutriva se stessa dal semplice fatto che il luogo era affidato alle amorevoli cure dei paesani e del prete del villaggio. Dio era pi\u00f9 vicino certamente, e il vento, l’erba, i boschi erano prova inconfutabile della sua esistenza. La chiesa odorava di legno grezzo e le poche immagini religiose avevano espressioni d’amore e sofferenza come se l’una cosa indissolubilmente alimentasse l’altra. L’amore era sofferenza, la sofferenza generava amore. Dopo, pi\u00f9 in l\u00e0, c’era la rinuncia, sentimento che andava compreso con il tempo, senza fretta. Ai margini, in un luogo che non apparteneva n\u00e9 al camposanto, n\u00e9 alla chiesa, c’era la tomba di un tale tutta sola. Murata nel recinto forse, comunque lontana da quella compagnia che, nell’immaginario di chi vive, i morti si fanno tutti insieme al cimitero. Una tomba fuori dai discorsi, dai s ussurri, e dalle feste. “E’ un suicida\u2026Vedi la lapide in latino?”, chi mi accompagnava poteva tradurne il testo, “\u2026li mettevano in campo sconsacrato\u2026vedi la data?”, “Emme, ci, ci, ix, ix\u2026” facevo contando nelle dita, “Devi imparare a leggere le date\u2026Qui siamo al mille e\u2026”. Forse millesettecento. “Comunque, adesso, non succede pi\u00f9, \u00e8 tutto cambiato, adesso gli fanno gli funerale\u2026”. Rassicurazione illuminata dal sole di fine giornata.
\nQuella tomba sconsacrata della mia infanzia, con quel tale che chiss\u00e0 per quale dolore poi s’era ammazzato, \u00e8 apparsa sulla mia vigilia di Natale. Con Piergiorgio Welby. Entrambi indegni, a distanza di secoli, di quella misericordia, e di quell’amore che volevano insegnarmi da bambina, ai quali ho imparato a dare altri nomi, sinonimi pi\u00f9 agili.
\nSulla mia vigilia anche Francesco De Andr\u00e8 che ricompone tutto: “quando attraverser\u00e0 l’ultimo vecchio ponte ai suicidi dir\u00e0, baciandoli alla fronte: venite in paradiso, l\u00e0 dove vado anch’io, perch\u00e9 non c’\u00e8 l’inferno nel mondo del buon Dio\u2026”
\nQuando uno dice la provvidenza.
\n(Giulia Parodi)<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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